Par Gael Hannen
de Vibes vol. 2, No. 2
C’est un fait, lespersonnes malentendantes ont l’esprit vif de nos jours. Quel est le plus grand défi soulevé par une visite à l’hôpital, chez le médecin ou chez le dentiste? L’examen de la vue alors que vous ne pouvez pas voir les lèvres du technicien, ni même celui-ci? Le dentiste qui porte un masque, sans même que vous puissiez dire « pardon? » parce que vous avez la bouche tenue grande ouverte par un mécanisme métallique? Le médecin pressé qui n’a pas le temps d’établir un contact visuel? (Les simples mortels comme les étudiants en médecine manquent généralement de sommeil et s’efforcent de garder leurs propres yeux ouverts et ne sont certainement pas en mesure de vous fixer droit dans les vôtres!)
Ces situations sont la pointe de l’iceberg des « obstacles à la communication dans les soins de santé ». Vous pensiez que les médecins et autres professionnels de la santé savaient, instinctivement, comment communiquer avec nous. En fait, ils sont aussi enclins à briser nos règles d’engagement que toute personne non formée choisie au hasard. Qui plus est, le monde habituel des soins de santé n’est généralement pas un environnement accommodant.
Cependant, nous ne devrions jamais, au grand jamais, laisser notre déficience auditive compromettre notre santé. Bien que de nombreuses questions de santé soient hors de notre contrôle, nous avons notre mot à dire et une responsabilité en matière de création de communications efficaces. Nous pouvons prendre les choses en main en cernant le problème (« ce milieu d’examen est trop bruyant et ne me permet pas de bien vous entendre ») et en proposant des solutions (« pouvez-vous me l’écrire? »).
Toutefois, pour la situation médicale posant le plus grand défi, je vote pour le cauchemar suivant, « Attendre qu’on vous appelle par votre nom ». Comme la plupart des gens, j’ai passé de nombreuses heures à attendre dans un cabinet de médecin ou de dentiste, mais ce qui me stresse n’est pas l’attente assommante, mais la difficulté d’entendre la personne qui pronounce mon nom. Je vis dans la crainte de manquer mon tour et de me retrouver la dernière personne dans la salle d’attente, juste avant qu’on éteigne les lumières. J’informe toujours la réceptionniste de ma déficience auditive, mais je m’inquiète malgré tout. Le chaos règne dans les cliniques et les salles d’urgence et guetter l’appel de mon nom est un exercice d’aérobie.
« Veuillez vous asseoir, Mme Hannan. Nous vous appellerons lorsque nous serons prêts. » « Merci, mais j’ai une déficience auditive et je risque de ne pas entendre mon nom quand on m’appelle. Puis-je m’asseoir ici, à côté de vous? Puis-je vous aider dans vos dossiers? » « Non. Veuillez rejoindre les autres dans la salle d’attente; nous vous avertirons. » « Alors pourriez faire un petit signe afin de m’avertir que c’est moi que vous appelez? Ça m’est déjà arrivé de manquer l’appel. » « Oui, bien sûr, nous essaierons, en tout cas, asseyez-vous! » Je m’éclipse, espérant trouver une place près de la porte d’où l’on voit l’infirmière pour pouvoir lire sur ses lèvres. La sale d’attente pleine est organisée en rangées de sièges; certains font face à la porte importante, mais d’autres sont tournés vers le fond de la pièce.
Devinez où se trouve la seule place libre. En m’asseyant, j’adopte immédiatement la position haut-à-demi-tourné, une manoeuvre propre aux personnes malentendantes qui tentent de voir ou d’entendre quelqu’un derrière elles. La moitié inférieure du corps vers l’avant et la moitié supérieure complètement tournée vers l’arrière, dans ce cas vers la porte. Les variations comprennent la simple torsion du cou – tout le corps vers l’avant et le cou tourné vers l’arrière – à la Linda Blair – et la plus courante position du cou tendu, dans laquelle toutes les parties du corps font face vers l’avant et que le cou est tendu vers l’avant afin de placer l’oreille plus près de la source sonore. Veuillez noter que toutes ces positions peuvent être douloureuses si elles sont gardées pendant un certain temps.
Si je parviens à occuper une place face à la porte, chaque fois que l’infirmière apparaît, un dossier à la main, pour appeler un nom, je saute de mon siège le cou tendu. Si une autre personne se lève, je me rassois. Sinon, je me précipite sur l’infirmière et lui dit, « C’est moi… avezvous dit mon nom? ». À la grâce de Dieu, oui, elle a dit mon nom; sinon, je dois retourner furtivement, penaude, à ma place, sous le regard de 200 personnes.
Je relaxe un instant et regarde par la fenêtre, admirant les jolies fleurs. Puis je sens des yeux fixés sur moi – beaucoup d’yeux. Une âme charitable touche mon bras et dirige mon attention sur l’infirmière qui n’a nulle envie de traverser la foule jusqu’à ma place et m’appelle avec impatience.
C’est enfin mon tour et le vrai Plaisir commence. J’ai hâte, mon rythme cardiaque est élevé et mes mains sont moites… et je n’ai même pas vu le médecin encore! Plus mon niveau de stress monte, plus mon ouïe résiduelle chute et plus mes capacités d’adaptation rodées régressent. Ressaisissez-vous, Hannan, vous êtes ici pour régler un important problème médical. Lorsque vous quittez ce « zoo » de la sale d’attente, il ne reste que vous et le médecin, en tête à tête. L’environnement d’écoute parfait.
Je suis maintenant assise dans une sale d’examen, attendant de rencontrer mon nouveau spécialiste en ORL. Alléluia!
